Мы тихо едем едва приметной лесной дорогой вдоль молоденького березняка. Бегут навстречу цветущие серебристые шары «перекати-поле», гулко бьют в днище ярко-красные тугие головки татарника, тонкий аромат густых созвездий пурпурного лабазника щекокочет ноздри, и стреловидные башенки розового иван-чая солдатским строем встают по бокам.
— Папа, заломаем пару свежих веников, — предложил сын.
— Заломаем.
Трава нынче обильна и густа — выше колен! С трудом продираюсь к березняку. Где сын? Его нет. Он на коленях собирает грибы! Я тоже упал на колени. Вот они — подберезовики: шоколадные тугие головки, крепенькая стать и веселый карий взгляд сквозь немыслимые сплетения трав.
Набрали по корзине и… вдруг оглушительный небесный удар, и тотчас за ним окатный дождь-косохлест.
Я не люблю разбирать грибы на газетной бумаге, как делают многие грибники. На ней они теряют свою первозданную красоту. Люблю это делать на белой бумаге, которая выделяет и подчеркивает неповторимость, индивидуальность каждого гриба. А грибы неповторимы, как люди. Ну вот поглядите сами… Мне кажется, они разговаривают между собою…
"Очень хорошо нам вдвоем!"
"А я таким образом прячусь от грибников! Ни за что не найдут!"
"Подумаешь, наряд! Вот у меня наряд - будь здоров!"
"С мамами нам надежнее!"
"Я принарядился в старый листок. Мне кажется, это очень красиво!"
2016 г.
Анатолий Столяров,
член союза писателей России
Реклама
